Em homenagem ao sonho doido que eu tive essa noite, em que uma amiga lia um livro da Sylvia Plath:

Palavras

Golpes 

De machado na madeira,

E os ecos!

Ecos que partem

A galope.

A seiva 

Jorra como pranto, como

Água lutando 

Para repor seu espelho

Sobre a rocha

Que cai e rola,

Crânio branco

Comido pelas ervas.

Anos depois, na estrada,

Encontro

Essas palavras secas e sem rédeas,

Bater de cascos incansável.

Enquanto do fundo do poço, estrelas fixas

Decidem uma vida.